Voy caminando por veredas ajenas
me siento observado,
yo soy extranjero
me siento cansado
no discurro con ligereza
entonces me voy dentro
al centro de mi corazón
pido, llamo y grito
me falta el oxígeno
es mi derecho
no elegí yo mi rumbo,
tal es el sino
de quien no hace
el pan con la mano
Sigo camino
de bruces me vuelvo
invento mil formas
de sobrevivir
cuento las horas
que me deja el trabajo
por fuerza me detengo
a la orilla del camino
y escribo los versos
que me darán el aliento
para seguir luchando
por robarle momentos
al quehacer de los días
Cuanta vida brota
de esas imágenes mías
que derraman palabras
sobre páginas vírgenes
ellas son mis mujeres
y las amo con celo
vuelvo a ellas con esmero
y luego las regalo
porque no son mías
es verdad, las dejo la vida
en mi mano izquierda.
En mi derecha no caben
en ella solo hay, sumas y restas
a diferencia de la izquierda
donde siempre sobran
llantos y juergas
sonidos y luces
y bellas siluetas
de imágenes y colores
grises y negros
verdes y azules
rojos y amarillos
Con mi mente y mi pluma
se tornan en aguas
en soles y brumas
de lánguidos atardeceres
dan vuelta lo falso
en pos de lo verdadero
justifican el sacrificio
moldean la manera
y abrigan la esperanza
de que en los días venideros
podré hacer el pan
tal como se debe
rafael.torres3
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